Te engendró un engendro.
Tu madre medra, es un odre. Su hambre es un drama. Tu madre es la pesadilla de la cama y de la silla. Y tanto, es un titán. Las ingles de tu madre son singularidad. Tu madre es densa, es masa madre. Es una bola de lomo adobado barato de barra de bar. Se come la fecha de caducidad. Tu madre echa a rodar, como Michael Moore. Tu madre es una zángana, una boa, acapara una barbacoa campera de la manera más bárbara. Se abalanza, se abraza a la mostaza y a la salsa tártara. Harta ya de tanta nata, se desata, se lanza sobre el bol de patatas. Dice que es un problema de glándulas, pero es gandula, y sobra su gula para doblar la báscula. Es una vaca cubierta de laca, tiene el culo de cien mulas. La mueven con una grúa mientras devora un pastel, tu madre es Pantagruel. Es un cerdo en el detrito, un agujero negro de apetito cruel. Grande como una falla tirada por un tractor, siete acres de grosor. Tu madre compra las mallas de la talla “ecuador”. El culo de tu madre tiene luces de gálibo y su hambre en el McDonald's acojona, siembra el pánico. Untó el dibujo de un plato con una barra de pan. Tu madre es un saurio extinto, traga lo que le dan. El monstruo del laberinto, tu madre se pone el cinto con un puto bumerán. Es mazacote y princesa del bote de mayonesa. Es la diosa de la grasa. Está hermosa, la asquerosa, es que se pasa. Tu madre es una babosa del volumen de una casa. Es una bola de queso, es una mole de peso, una morsa, un horror. Es una masa ansiosa que amor al refrigerador rebosa. Es un Godzilla que arrasa allí donde el culo posa.
2 comentarios:
Y tu primo está mazao... de más, se ha pasao. Cansao de dietas ha cambiao chuleta por pollo asao, sin piel, sin aceite, sin aliño. Es poco apañao, poco ha cocinao: Ensalada César de esteroides, batido simpliode, electrolitos p'al deltoides... No te emparanoies, ni te oye, lo que importa es el porte. Cuello de toro, hombro de buey, vive como un mono, luce como un rey. El gimnasio es un dominio, su vicio, su circo. Máquinas que marcan el ritmo de su latido, de único sentido, que iluminan el sitio y cargan litio con el exceso de calor latino, nada íntimo. Tu primo está ido, absorvido por el capricho de no ser el bicho, fofo, caido, inducido al (l)hinchamiento colectivo. Tu primo quiere ser más, quiere su sitio y el mío, tu primo quiere ser tío.
Tu primo es un timo. Repele el pene que tiene, de cien se come siete, con suerte. Le debe desde el mes de septiembre al bedel del sitio aquel, el del burdel. Tu primo no es normal, es policía nacional. Habla de toros, de fúrgol, del mercao... de cómo está el kilo de ceporro cebao. Cabeza de ganao, animal de engorde, semental psicocastrao. Se unta de sebo, y se folla al espejo, hasta que se haga viejo, caiga su ego, y le pille el poco pelo que brille, todito depilao. Como una uva pasa, como una vaca flaca. Mejor ser amo de casa.
Que pringao... proteína de frasco, el fiasco del mazao.
Un abrazo, me encanta volverte a leer desde lo alto de un cardo en flor.
Me relaja como un paraje con medio metro de nieve.
If Right Samples are lighting in the sky, dont need my neck to get them down in back, just looking all mistakes around my feet, a hundred million pieces... paving the way I try.
If Right Samples are burning the bed I lie on, dont need to inhale all smoke to realize its time to go, just looking ashes of mistakes on the floor, blowing by the wind... painting my soul.
If Right Samples are salting the water of the rain, dont need to open my mouth to drink it from the air, just looking little drops of mistakes on the face, cleaning the eyes... I have my own taste.
If Right Samples are black or white, dont need to color them with a borrowed box in daltonic world, just looking greyscales, shadows and shapes in mistakes,
can imagin colors... as unic mind fakes.
If Right Samples are in each voice of each person, dont need to hear other music but my song, just looking the sounds of the mistakes I play, pumping the blood to the head... with the rythm of the heart.
Un abrazo bro
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